Řítíme se na Budapešť. Motorky nám burácí pod zadkama, vichr buší do plég. Roadglidy, streetglidy, streetbobové, fatbobové, heritage, všechny ty stroje kolem nás sviští stejným směrem. Maník v bílém tričku na elektře jak vytesané z ebonitu zavrtí nad hlavou prsty v jedné z těch více niche variant pozdravu. Dálniční poetika. Asfaltové moře. Koráby náklaď…
Harley-Davidson v kráteru Tycho
Soukromé armády. Zlaté kalhoty. Glam rock. Falzet. Ufouni.
